insupportable

    Elle soupçonne un intrus d'avoir pris possession des lieux. Tout est charmant, comme d'habitude, chaque arbre est à sa place, comme d'habitude, la boîte aux lettres est en bas du chemin de pierre, comme d'habitude, la maison règne sur la colline, comme d'habitude. Pourtant, l'atmosphère est tendue, vous voyez, comme un fil où se suspend la lessive fraichement sortie de la voisine, comme une relation entre frères et sœurs, comme une relation tout court, qui menace de craquer à la moindre défaillance, à la moindre défiance.
    Et la surprise est de taille. Dans la maison aux apparences alléchantes ont été saccagés tous les meubles. Ils ne sont pas détruits, non, ils ont juste perdu leur soupçon de vie. C'est un peu bizarre, elle se le dit elle-même, de penser que des meubles sont morts. D'ailleurs en y regardant de plus près, aucun des objets précieux que sa grand mère possédait n'a disparu, la vaisselle et le lustre en cristal, les tableaux anciens, la vieille commode, rien ne manque, ce n'est pas un vol ou quelque chose comme ça, non, l'intrus n'est pas vraiment palpable, elle-même ne comprend pas.
    Elle ne tente pas d'appeler sa grand mère. Pourquoi ? Un petit indice, un tout petit détail qui échapperait  au premier venu. Cette odeur de lavande, de parfum à la lavande.
    Sa grand mère mettait toujours une pointe de lavande dans sa vie.